Terra Portuguesa

Il Portogallo è una terra profonda e dolcemente malinconica. La sensazione che provo mentre guardo il paesaggio scorrere fuori dal finestrino dell'auto è di essere ritornata a casa. Chilometri ondulati, macchiati del verde dei pini mediterranei e del giallo dei campi bruciati dal sole mi ricordano l'Italia. Gli ulivi, la terra rossa e sabbiosa nel nord, i grandi bovini dagli occhi languidi dell'Alentejo si accostano alle immagini della mia amata Toscana.

E' stato un viaggio ampio, attraverso regioni dai nomi musicali, cercando di seguire alcune delle orme di chi in questo Paese c'è nato e ne ha immortalato le bellezze nelle sue opere.

Coimbra

I paesini del settentrione sono piccole roccaforti di pietra, con il loro mastio geometrico che sovrasta le campagne e i boschi circostanti. Passeggiando sulle mura è facile immaginare eserciti spagnoli o moreschi pronti alla battaglia.

Bragança. Guimaraes. Santuario de Bom Jesus. Braga

Numerose sono anche le vestigia dell’occupazione romanica e celtica. Conimbriga e Citania de Briteiros ne sono eccezionali esempi. Mentre si cammina fra archi, mosaici e circoli di pietra la pace è assoluta, solo il vento che accarezza le foglie brillanti degli ulivi.

Conimbriga e Citania de Briteiros

Ci si muove verso sud. Ribatejo, Estremadura, Alentejo. Il paesaggio cambia. Si attraversano parchi naturali dal paesaggio lunare, mentre le pale eoliche caratterizzano i profili delle colline.

Ammiriamo stupefatti i monasteri manuelini, barocchi, gotici, simbolo di grazie ricevute e dell'incauto sfarzo della corona portoghese.

Alcobaça e Batalha tolgono il respiro. Le volte a vela si protendono verso il cielo e le colonne sono una foresta di intricati intarsi di pietra. A Tomar il passato potere dei cavalieri di Cristo risuona ancora nella solennità dei grandi chiostri, nei profili severi delle statue e nel silenzio dell'immenso refettorio.

Tomar

Seguendo le parole dello scrittore giungiamo a Mafra. Il convento che originariamente doveva ospitare tredici frati venne ingradito su ordine di Dom Joao V, in seguito alla grazia ricevuta di avere un erede. Cerco di scorgere i fantasmi di Baltasar e Blimunda, di chi qui è morto per soddisfare il desiderio di sfarzo di un re. L'interno è splendidamente arredato. Sbirciamo nelle piccole e sobrie celle del convento, attraversiamo quasi in religioso silenzio la biblioteca, trattenendo a stento il desiderio di sfiorare quegli antichi volumi, nella speranza che ci possano narrare la storia di chi li ha sfogliati secoli prima, fino a raggiungere le stanze reali.

Ma è tempo di mare. Il richiamo è forte e ci spingiamo verso il sud del litorale alentejano. Le colline lasciano il posto a una pianura dorata, punteggiata da profumati pini marittimi. Villaggi bianchi sorgono su splendide falesie e più in là solo il blu tumultuoso dell'oceano. Le giornate si spengono in tramonti indescrivibili, che lasciano attoniti, con gli occhi spalancati per non perdere neanche una delle milioni di sfumature che tingono le onde e le nuvole. Intanto il profumo del pesce grigliato si diffonde nell'aria salmastra, i gabbiani intonano il loro stridulo canto. Un saluto a cui rispondo con la promessa di ritornare in questo incantevole paese.